Malek's Moorish tales

Naissances

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Wed, 05 Jul 2006 17:50:29 GMT

Le monde est petit…

Le monde est tellement petit qu’il n’y a pas d’horizon. L’imagination s’est dissipée dans un volcan de brouillard, dans un cratère comme le sont ces villages du sud qui ont assisté a ma naissance… ou plutôt a mes naissances ; comme si la vie ne voulant pas de moi, m’a accepté de contrecœur, et a essayé de me replonger dans un gouffre utérin. Seulement, cette grotte informe ne pu rester recouverte de nuée, le brouillard a fini par se dissiper, et le ciel s’est ouvert dans son infinie profondeur.

C’est donc ainsi que, conçu dans un œuf sans coquille, et dont la membrane n’est guère opaque, je me trouve aussitôt soumis a une nouvelle existence où, la vue s’étant dégagée un peu, la membrane s’étend mais sans se briser. Son opacité augmente sur les bords, et l’espace s’allonge pour en faire un cylindre parfait, d’où parvient la lumière, parfois, d’en haut.

Mais l’homme est nomade, comme disait un certain Brel, et l’espace acquis dans cette campagne natale, loin de la ville et de ses tracas, et vite conquis par cet être ailé qui s’envole très haut… suffisamment haut pour survolé les montagnes environnantes qui m’oppriment… Mais il fait nuit, et le monde est trop petit pour qu’il y ait un horizon, un rêve, un espoir…

Dans cette immensité noire et morose, je ferme les yeux encore une fois. N’ayant que la chaleur de mes veines pour m’éclairer, je vois tout rouge… Rouge comme le sang… comme le plaisir sanguinaire de l’amant s’acharnant sur sa belle vierge sauvage… Rouge… Rougeâtre … Rose ! Comme la bouche imaginaire qui me couvre les lèvres, qui me colle au cou, qui sort sa mie délicieuse et me lêche le corps jusqu'à ce que, ivre, je tombe… Et, en retombant, je touche la terre molle qui me prends en elle, qui m’absorbe dans sa résolve hallucinante, dans l’élan de sa chaire qui brule.

Je regarde donc… je regarde autours de moi, tout d’abord, pour essayer de retrouver mes repéres. Les montagnes n’ont pas bougé, et pourtant… ce n’est plus du tout le même décor… Tout est devenu plus grand, plus impressionnant… En un moment intense, je frissonne… J’essaye de me souvenir, de reconstruire ma mémoire, mais mon passé semble être entré dans une profondeur inatteignable. Ebloui, j’observe ….

Je suis allongé sur un sol blanc, parfaitement blanc. De tout les cotés, des murs élevés penchent sur moi. Les murs sont blancs. Une fenêtre a une hauteur infranchissable laisse passer une lumière tamisée. A travers la fenêtre, j’arrive a peine a voir quelques branches d’arbres, et plus loin, une fenêtre entourée d’un mur tout aussi blanc. Je lève les yeux, et je trouve un plafond dont l’altitude me donne le vertige. Au milieu, une lampe penchée qui semble vouloir me donner la main – cette main gantée qui ressemble a une poire – mais n’y arrive pas car ses bras ont été amputés.

Que s’est-il donc passé ? où sont mes montagnes ? où est le ciel qui, il y a quelques instants me portait de ses mains invisibles et me faisait planer au dessus même des nuages ? La ville m’a donc rattrapée, aussi vite qu’un ouragan dans le désert ! J’essaye de marcher pour atteindre un mur, de le toucher, me disant déjà qu’il s’évanouira, et peut être, non seulement je reverrais une montagne, mais que l’obstacle disparaitra complètement pour me laisser voir, pour la première fois, une étendue menant vert le mout du monde. Le bout du monde, jusqu’auquel je me déplacerais, même a quatre pattes comme je suis obligé de le faire… Le bout du monde, d’oú je plongerais dans le vide sidéral, où plus rien ne viendra limiter ma vue. Là ou le monde – que dis-je - l’univers se mettra a nu pour mon plaisir… L’univers deviendra, a l’image de ma mère, cette innocence si pure qui n’a pas de pudeur. Innocence qui fut, bien avant la première pomme, le premier serpent, la première séduction, le propre de mes semblables. Car, parait-il, j’ai des semblables… des êtres amorphes qui ont, pendant des siècles, des millénaires, essayé, á quatre pattes, d’aller vers le bout du monde… pour retrouver le sein nourricier de cet être angélique…

Je tête, pour me remplir de forces, mais aussi pour absorber ma mère… Il faut que je suce entièrement, jusqu'à ce qu’elle soit toute contenue dans mon ventre, comme je l’ai été dans le sien. Pour que l’univers soit en moi, et que je sois sa mère !

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Political views...

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Mon, 05 Jun 2006 22:09:17 GMT

Yesterday, I had an interesting discussion with an acquaintance...

I was at a restaurant/bar that I visit often. He was a waiter that saw me writing quite often, and was wondering whether I was some form of a reporter. His issue was that some foreign reporters (often Western) would make use of people, make them say things that fit his/her political ideals/propaganda, and use it to pursue his/ her own agenda. For some reason, it got into his head that my writing hobby/habbit has to do with those people...

First, I try as much as I can not to be political. I did and probably would still do before I die get involved in potlitics, as I have values to defend, and would do anything I peacefully can to give my ideas (and those who defend the same ideals) a chance. However, I am extremely careful not to let emotions define my opinions. Many times, I am asked about an event or an emotion, and my response is that it is too fresh to comprehend. Ideals are build over time, in a calm and deep analysis of the history, present and perception of future...

Second, even though sometimes I write my opinions, I mostly write my feelings. I have no pretense to hold a greater truth. I only hold my emotions, and sometimes and analysis of my past emotions and thoughts in a cold headed inspiration into what I would like to see happening.

So, be fearless, my friend. The worst that could happen is for one of my poetic ideas to become the lyrics of a bad song...

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Mama

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Sat, 03 Jun 2006 23:20:59 GMT

Mon coeur en gruyere a un gros trou, au milieu...

C'est sur que je continue a me lever, le matin

C'est sur que je continue a courir les jupons

C'est sur que je continue a faire mon boulot

Mais c'est dur de savoir que je suis seul maintenant...

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Bye Bye Casablanca

Fri, 22 Apr 2005 17:52:06 GMT

Bye Bye Casablanca. Our relationship goes back to my very first day in life, even my very first second. Even though on paper, I am registered as being born in Figuig, my parents home town, on the 16th of February, I actually I was born in Casablanca sometime in late January 1968. I have traveled a lot, and I have loved some cities, hated others, but Casablanca will always hold a special place in my heart.

Bye Bye Casablanca. I have seen your many faces, and the take time had on your physionomy. I remember when we were children, you and I, and you were already a promise of a metropolitan culture. I remember when your seaside's nights were rocked by Elvis, the Beattles, the Eagles, Jhon Lennon, Bob Dylan, Joe Cocker, David Bowie, ABBA, Stevie Wonder, Paul McCartney, Simon&Garfunkel, ...etc. At that time, you were still as oriental as ever, and your evenings echoed the songs of Oum Kalthoum, Mohammad Abdelwahab, Abelhalim Hafiz, Farid Al Atrash, Nazim Al ghazali, Sabah Fakhri ...etc. Your beaches in the summer danced Flamenco, your weddings sounded Andalucian tarab, and in the trenches, one could loudly hear the reborn pop music of Nass Al Ghiwane...

Bye Bye Casablanca. You saw me grow, and witnessed my early successes and failures. You brought me my first loves, my passion for electronics and then for computers, my inability to learn music or dance, my first ink portraits, my first poems. You inspired my dreams, and showed me the stars and the comets.You also saw me part from you for a few years, looking for other constallations, but reclaimed me so strongly I dwindled back in a hurry.

Bye Bye Casablanca. You were harsh on me when I started my first business. I started in a market with 3 competitors, and 12 more saw the light within 6 months... You were harsh on me as well when you let my best friend and business partner whom I loved silently get killed for the stupidest of reasons. You made me glorious in the culture market, and then in the PR market, but each time letting me down at the highest of my vain glory. Were you just reminding me of my first and truest passions ? You gave me a home for my sweetest moments, gave me a the sweetest of daughters, then turned my life into neverending conflicts. You still gave me a nest from which I could get reborn from my ashes...

Bye Bye Casablanca. I don't think I know you anymore. While I was busy with my little ambitions and daily troubles, you changed so much on me. You music is no longer mine. You don't even seem to be keen on diversity anymore. Your gardens and parks don't look green anymore. Your dreams seem so far away from mine. I can hardly find anything to tell you anymore... Or maybe I grew up on you, and you don't recognize me anymore.

Bye Bye Casablanca. I will miss you a lot. Sure I will come every so often and visit. You will always have a precious spot in my heart and big chunk of my memory, but it is time we part and become friends again...

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Does Bush Compaigning help ... Kerry ?

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Tue, 19 Oct 2004 23:48:27 GMT

I have been puzzled by what has been happening in the US election compaign this past week in Florida. It really looks like the more Bush compaigns there, the more the state leans closer to Kerry (today, Survey USA is giving Kerry 50%, Bush 49%)... Well, maybe the Kerry compaign should send Bush to more battle states...

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Untitled

Sat, 07 Feb 2004 21:57:04 GMT

25.. 26.. 27.. 28.. 28A window... 28C aisle...

“Sorry, Sir ! You have taken my seat...”

The 747-400 takes off !

I close my eyes. When I reopen them, as In a dream, I am driving full speed on the National 1 highway. I wonder what I am doing there... I remember : I am a hunter ! These ground or air roads are the paths to my prey. A very special prey, and a rare one. An inaccessible prey ! But here I am, like a lover, staking my life to reach it. I turn left, to the roadside, and I see a windmill...

A far away voice starts : "Dear passengers, on your left, you can see the Island of Malta…"

The plane continues its flight over the Mediterranean. I close my eyes again. A turn makes me push the brakes. But isn't hunting the game of creating it own prey ? Can a prey be if it isn't hunted ? Why ask questions, I cannot live without hunting ; else, not only me, but the whole world will cease to exist…

I must hold on, and fight, even against windmills. And my prey, I will not hurt it. I want to seduce it, love it, and satisfy it… Why then hunt it ?

"In few moments, we will land at the Cairo airport. Please fasten your seatbelts !"

Going down… To stop flying… Return to firm land… Is it the end of the road ? Is my prey here ? Far from everything I know, everything I am accustomed to ? But can my prey be contained in one place ? My prey is human, but it is not a person… It is every person ! Every one I may seduce. How will I seduce them without seeing them ? Without talking to them ? Without talking with my own voice ?

I stop the car. I open the window. "Please, Sir ! Can you tell me where I could find the Youth Center ?"

- "Certainly ! Did you come for the debate ?"

- "How did you guess ?"

- "In a small town like Khemisset, such an event makes big noise…"

I look up front, and see a nice looking, well-dressed young man. A nice suit, white shirt, red tie. He was holding a sign. On the sign, my name. I don't understand. I get closer to him, and he asks : "Are you Mr. Kemmou ? The Moroccan publisher that reserved a room at our hotel ?" The customs procedures gave me the time to discuss with the charming man. We talked about tourism, about publishing In Morocco and In Egypt, and about the Cairo Book Fair that looked gloomy this year…

Cairo/Casablanca February 1997

Abdelmalek Kemmou

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sans titre ...

Sat, 07 Feb 2004 21:54:08 GMT

25.. 26.. 27.. 28.. 28A coté fenêtre.. 28C coté couloir...

“Pardon ! Monsieur, vous êtes assis à ma place...”

La 747-400 décolle !

Je ferme les yeux. Je les ouvre, et, comme dans un rêve, je me retrouve au volant d’une voiture qui roule à toute vitesse sur la nationale 1. Je me demande ce que je fais là.. Je me rappelle : je suis un chasseur ! Ces routes terrestres ou aériennes ne sont que le chemin qui mène à la proie. Une proie très spéciale, et rare. Une proie inaccessible ! Mais voilà que je suis, tel un amoureux, prêt à tout pour l’atteindre. Je tourne les yeux à gauche, vers le bord de la route, et j’aperçois un moulin à vent ...

Une voix lointaine s’anime soudain : “Chers passagers, à votre gauche, vous pouvez voir l’île de Malte...”

L’avion continue son vol au dessus de la Méditerranée. Peu de temps passe avant que je n’aie refermé les yeux. Un virage s’annonce. Je ralentis. Mais la chasse n’est-elle pas créer soi-même sa proie ? Une proie existe-t-elle en tant que proie si elle n’est pas chassée ? Mais peu importe, puisque je ne peux vivre sans chasser ; sinon, non seulement moi, mais le monde entier cesserait d’exister...

Il faut donc s’obstiner, se battre même contre des moulins à vent s’il le faut... Et puis cette proie, je ne lui veux point de mal. Je veux tout simplement la séduire, l’aimer, la satisfaire. Pourquoi alors chasser ? pourquoi tout cet effort ?

“Dans quelques instants, nous atterrirons à l’aéroport du Caire. Veuillez attacher vos ceintures, redresser le dossier de votre siège et éteindre vos cigarettes !”

Descendre... ne plus voler... revenir sur une terre ferme... Est-ce l’aboutissement ? Ma proie se trouve-t-elle ici ? Loin de tout ce que je connais, de tout ce qui m’est familier ? Mais ma proie peut-elle être contenue en un seul lieu, aussi grand soit-il ? ma proie est humaine, mais elle n’est pas une personne... Elle est toutes les personnes ! Tous ceux et celles que je peux séduire. Mais comment les séduire sans les voir, sans leur parler ? Sans parler de ma propre voix !

J’arrête le moteur. J’ouvre la vitre. “S’il vous plaît, monsieur ! Est-ce que vous pouvez m’indiquer où se trouve la maison des jeunes ?”

“ Vous venez sûrement pour la rencontre-débat...”

“Comment le savez-vous ?”

“Dans une petite ville comme Khémisset, vous savez, un tel événement fait du bruit...”

Je regarde devant moi, et je vois un jeune homme bien vêtu. Un costume de tailleur, bien porté. Une chemise blanche. Une cravate rouge. Il portait une pancarte. Sur la pancarte, mon nom. Je ne comprend pas. Je m’approche de lui, et il dis : “Vous êtes Mr. Kemmou ? L’éditeur marocain qui a réservé dans notre hôtel ?” Les procédures douanières me donnèrent le temps de discuter avec le charmant jeune homme. Nous discutâmes du tourisme, de l’édition de livres au Maroc et en Egypte, et du salon du livre qui s’annonce morose cette année, à cause du choix des dates...

Caire/Casablanca Fevrier 1997

Abdelmalek Kemmou

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