Malek's Moorish tales

Ideologies

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Mon, 31 Jul 2006 00:39:19 GMT

Born Communist,

Holder of a dream,

Equalitarian, futurist,

Non-imperialist.

But time,

Non progressist,

The wall falls,

painful awakening.

I became ecologist,

Truely environmentalist,

NGO, Ozone, CFC,

Biodegradable,

But time,

Non-recyclable.

Harmony breaks,

Nature collapses.

Then liberal,

Democrat and social,

Industry, economy,

Conjuncture, productivity,

But time,

Non-reformist.

The eagle petrifies,

Freedom in chains.

I became integrist,

Light of an aurora,

After-life, Paradise,

Prescribed, forbidden.

But time,

Non-Mystic.

The glave is raised,

Communion breaks.

Enlightened and dreaming,

Equal to me and to others,

Without conviction or ressentment,

Without illusion,

With no reason,

I listen to the bird,

in the nest of my heart,

that tells the story of time,

Dumb dictator,

defeated by a word,

thrown against the wind.

old text, transleted into english

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Births

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Wed, 05 Jul 2006 18:52:36 GMT

The world is small…

The world is so small that there is no horizon. Imagination dissipates into a volcano of fog, a crater similar to those southern villages that witnessed my birth… Or should I say my births ; as life, not wanting me, has reluctantly accepted me and tried to throw me into a uterine abyss. Only, the shapeless cave refused to stay covered in smoke, the fog ended up dissipating, and the sky opened up in its infinite depth.

It was thus that, conceived in an egg without shell, and whose membrane was not opaque, I find myself immediately in a new existence where, the view has opened up a little, and the membrane has been extending without breaking. On the borders, it has become more opaque, but space has enlarged so that it became a perfect cylinder. Light, sometimes, makes it way from above.

But man is nomad, as Brel has said once, and the space I acquired in this native countryside, far from the city and its troubles, and I was quickly under the spell of this winged being that flies high… High enough to go over the surrounding mountains that oppress me… But it is dark, and the world is too small to see a horizon, a dream, a hope….

In the dark and morose darkness, I close my eyes one more time. I only have the heat of my veins to light up my way, and I see red everywhere… Red like blood… Red like the pleasure of the bloody lover intent on his task with his beautiful savage virgin… Red… Reddish… Rose! Rose like the imaginary mouth that covers my lips, that sticks to my neck, that uncovers its delicious softness and licks my body until I am drunk, and in my fascinating binge, I faint… And as I fall, I touch the soft ground that takes me, absorbs me in its hallucinating resolve, in the fantastic impulse of its burning chair.

I look… I look around me, first, to try and find some familiar bearings. The mountains have not moved, yet… It is a quite different scenery. Everything has become bigger, more impressive… In an intense moment, I quiver… I try to remember, to reconstruct my memory, but my past has hidden in an unattainable depth. I sit and observe…

I am lying down on a white ground, perfectly white. On every side, the walls are high and bending towards me. The walls are white. A windows, at an impassable height, lets through a dim light. Through the window, I barely see some tree branches, and further away, a window surrounded with a wall as perfectly white. I raise my eyes, and I see a ceiling so high I feel dizzy. In the middle, a lamp tries to catch my hand – her hand in gloves looks like a pear – but fails as its arms have been cut off.

What happened? Where are my mountains? Where is this sky that only moments ago was holding me in its invisible hands and made me float over the clouds? The city seems to have caught up with me, as quickly as a desert tornado! I try to walk and reach a wall, to touch it, thinking that it would vanish, and not only would I see a mountain, but the obstacles would just disappear and let me see, for the first time, a vastness that would take me to the end of the world. The end of the world towards which I am ready to go, even on arms and legs as I am forced to do. The end of the world from which I can jump into sidereal void, where nothing would limit my view. There where the world – what am I saying? – the universe would go naked for my own pleasure… The universe would become, like my mother, the pure innocence that has no false decency. The innocence that was, way before the first apple, the first snake, the first seduction, the proper of the likes of me… Those amorphous beings that, for centuries, millenniums, have been trying, on arms and legs, trying to go to the end of the world… To reach the nourishing breast of the angelic being …

I suck the breast to get some strength, but also to absorb my mother… I have to suck on it until she is entirely contained within my womb, as I was long ago in hers. So that the universe is within me, and that I am its mother!

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Naissances

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Wed, 05 Jul 2006 17:50:29 GMT

Le monde est petit…

Le monde est tellement petit qu’il n’y a pas d’horizon. L’imagination s’est dissipée dans un volcan de brouillard, dans un cratère comme le sont ces villages du sud qui ont assisté a ma naissance… ou plutôt a mes naissances ; comme si la vie ne voulant pas de moi, m’a accepté de contrecœur, et a essayé de me replonger dans un gouffre utérin. Seulement, cette grotte informe ne pu rester recouverte de nuée, le brouillard a fini par se dissiper, et le ciel s’est ouvert dans son infinie profondeur.

C’est donc ainsi que, conçu dans un œuf sans coquille, et dont la membrane n’est guère opaque, je me trouve aussitôt soumis a une nouvelle existence où, la vue s’étant dégagée un peu, la membrane s’étend mais sans se briser. Son opacité augmente sur les bords, et l’espace s’allonge pour en faire un cylindre parfait, d’où parvient la lumière, parfois, d’en haut.

Mais l’homme est nomade, comme disait un certain Brel, et l’espace acquis dans cette campagne natale, loin de la ville et de ses tracas, et vite conquis par cet être ailé qui s’envole très haut… suffisamment haut pour survolé les montagnes environnantes qui m’oppriment… Mais il fait nuit, et le monde est trop petit pour qu’il y ait un horizon, un rêve, un espoir…

Dans cette immensité noire et morose, je ferme les yeux encore une fois. N’ayant que la chaleur de mes veines pour m’éclairer, je vois tout rouge… Rouge comme le sang… comme le plaisir sanguinaire de l’amant s’acharnant sur sa belle vierge sauvage… Rouge… Rougeâtre … Rose ! Comme la bouche imaginaire qui me couvre les lèvres, qui me colle au cou, qui sort sa mie délicieuse et me lêche le corps jusqu'à ce que, ivre, je tombe… Et, en retombant, je touche la terre molle qui me prends en elle, qui m’absorbe dans sa résolve hallucinante, dans l’élan de sa chaire qui brule.

Je regarde donc… je regarde autours de moi, tout d’abord, pour essayer de retrouver mes repéres. Les montagnes n’ont pas bougé, et pourtant… ce n’est plus du tout le même décor… Tout est devenu plus grand, plus impressionnant… En un moment intense, je frissonne… J’essaye de me souvenir, de reconstruire ma mémoire, mais mon passé semble être entré dans une profondeur inatteignable. Ebloui, j’observe ….

Je suis allongé sur un sol blanc, parfaitement blanc. De tout les cotés, des murs élevés penchent sur moi. Les murs sont blancs. Une fenêtre a une hauteur infranchissable laisse passer une lumière tamisée. A travers la fenêtre, j’arrive a peine a voir quelques branches d’arbres, et plus loin, une fenêtre entourée d’un mur tout aussi blanc. Je lève les yeux, et je trouve un plafond dont l’altitude me donne le vertige. Au milieu, une lampe penchée qui semble vouloir me donner la main – cette main gantée qui ressemble a une poire – mais n’y arrive pas car ses bras ont été amputés.

Que s’est-il donc passé ? où sont mes montagnes ? où est le ciel qui, il y a quelques instants me portait de ses mains invisibles et me faisait planer au dessus même des nuages ? La ville m’a donc rattrapée, aussi vite qu’un ouragan dans le désert ! J’essaye de marcher pour atteindre un mur, de le toucher, me disant déjà qu’il s’évanouira, et peut être, non seulement je reverrais une montagne, mais que l’obstacle disparaitra complètement pour me laisser voir, pour la première fois, une étendue menant vert le mout du monde. Le bout du monde, jusqu’auquel je me déplacerais, même a quatre pattes comme je suis obligé de le faire… Le bout du monde, d’oú je plongerais dans le vide sidéral, où plus rien ne viendra limiter ma vue. Là ou le monde – que dis-je - l’univers se mettra a nu pour mon plaisir… L’univers deviendra, a l’image de ma mère, cette innocence si pure qui n’a pas de pudeur. Innocence qui fut, bien avant la première pomme, le premier serpent, la première séduction, le propre de mes semblables. Car, parait-il, j’ai des semblables… des êtres amorphes qui ont, pendant des siècles, des millénaires, essayé, á quatre pattes, d’aller vers le bout du monde… pour retrouver le sein nourricier de cet être angélique…

Je tête, pour me remplir de forces, mais aussi pour absorber ma mère… Il faut que je suce entièrement, jusqu'à ce qu’elle soit toute contenue dans mon ventre, comme je l’ai été dans le sien. Pour que l’univers soit en moi, et que je sois sa mère !

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Sans titre

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Sat, 11 Feb 2006 23:47:43 GMT

25.. 26.. 27.. 28.. 28A coté fenêtre.. 28C coté couloir...

“Pardon ! Monsieur, vous êtes assis à ma place...”

La 747-400 décolle !

Je ferme les yeux. Je les ouvre, et, comme dans un rêve, je me retrouve au volant d’une voiture qui roule à toute vitesse sur la nationale 1. Je me demande ce que je fais là.. Je me rappelle : je suis un chasseur ! Ces routes terrestres ou aériennes ne sont que le chemin qui mène à la proie. Une proie très spéciale, et rare. Une proie inaccessible ! Mais voilà que je suis, tel un amoureux, prêt à tout pour l’atteindre. Je tourne les yeux à gauche, vers le bord de la route, et j’aperçois un moulin à vent ...

Une voix lointaine s’anime soudain : “Chers passagers, à votre gauche, vous pouvez voir l’île de Malte...”

L’avion continue son vol au dessus de la Méditerranée. Peu de temps passe avant que je n’aie refermé les yeux. Un virage s’annonce. Je ralentis. Mais la chasse n’est-elle pas créer soi-même sa proie ? Une proie existe-t-elle en tant que proie si elle n’est pas chassée ? Mais peu importe, puisque je ne peux vivre sans chasser ; sinon, non seulement moi, mais le monde entier cesserait d’exister...

Il faut donc s’obstiner, se battre même contre des moulins à vent s’il le faut... Et puis cette proie, je ne lui veux point de mal. Je veux tout simplement la séduire, l’aimer, la satisfaire. Pourquoi alors chasser ? pourquoi tout cet effort ?

“Dans quelques instants, nous atterrirons à l’aéroport du Caire. Veuillez attacher vos ceintures, redresser le dossier de votre siège et éteindre vos cigarettes !”

Descendre... ne plus voler... revenir sur une terre ferme... Est-ce l’aboutissement ? Ma proie se trouve-t-elle ici ? Loin de tout ce que je connais, de tout ce qui m’est familier ? Mais ma proie peut-elle être contenue en un seul lieu, aussi grand soit-il ? ma proie est humaine, mais elle n’est pas une personne... Elle est toutes les personnes ! Tous ceux et celles que je peux séduire. Mais comment les séduire sans les voir, sans leur parler ? Sans parler de ma propre voix !

J’arrête le moteur. J’ouvre la vitre. “S’il vous plaît, monsieur ! Est-ce que vous pouvez m’indiquer où se trouve la maison des jeunes ?”

“ Vous venez sûrement pour la rencontre-débat...”

“Comment le savez-vous ?”

“Dans une petite ville comme Khémisset, vous savez, un tel événement fait du bruit...”

Je regarde devant moi, et je vois un jeune homme bien vêtu. Un costume de tailleur, bien porté. Une chemise blanche. Une cravate rouge. Il portait une pancarte. Sur la pancarte, mon nom. Je ne comprend pas. Je m’approche de lui, et il dis : “Vous êtes Mr. Kemmou ? L’éditeur marocain qui a réservé dans notre hôtel ?” Les procédures douanières me donnèrent le temps de discuter avec le charmant jeune homme. Nous discutâmes du tourisme, de l’édition de livres au Maroc et en Egypte, et du salon du livre qui s’annonce morose cette année, à cause du choix des dates...

Caire/Casablanca Fevrier 1997

Malek Kemmou

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Untitled

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Sun, 29 Jan 2006 21:02:48 GMT

Bursting with innermost void
I stand at the footsteps of a volcano
My path is fire
and my legs refuse to recoil

In the better of time
At some distance in the past
I was a conqueror of virgin lands
      on the millennium of their first settlement
Pioneer of a gold hunt
      in long used up mines

A bird used to visit my window
I used to feed its winters rice and butter
The bird left me long ago,
      for it needed the comfort
      of early mornings,
      but my heart still beats
      on the melody of its beak
      on the glass...

My brazing steps are light and joyful
My rebuilt heart, a drunken tower
I cowardly submit
      to the easier path of obstinacy
I battle new windmills
        my flag is reality and virtue
I row over the river
        of all my past tears,
        for, on the other shore,
        lies the castle of all future hopes...

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Sherie

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Sun, 29 Jan 2006 20:28:32 GMT

Does nature ever create
As scientists say
Same invention from the same intuition ?
Same produce from the same seeds ?
Have Abel and Cain not come
from same Adam and Eve ?

Sherie is unique in the midst of billions
A smile wider than the world
Better than best Bordeau wine
Her cherry mouth is my best drink
Her green eyes take me to ecstasy
Her golden hair drive my hands to insanity
She doesn't have breasts,
                                       tiny apples,
Like gem, rare but beautiful
Her skin, like satin,
              like velvet,
Is my best attire,
    my uniform...

Then like a praying mantis
- Irresistible mating call -
Fatal attraction, destructive desire,
Like a rose, a candle,
Beauty and warmth bewitches,
Yields to thorns and fire ...

Like a mayfly I ran to the flame
To the future promising light
To fall in the spider's hidden net
To burn in the candle's fire

Still drunk, like one would be,
Eternal binge, lasting addiction
to a thirst quenching saliva ...

Empty mind,
Burried heart,
Living dead,
Eaten flesh,
My soul still repeats the immortal word:
... Sherie ...

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Quichoteries

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Fri, 02 Jul 2004 05:07:10 GMT

Un vin d’Éden coule dans les veines du martyr qui devant le crucifix se prosterne pour avouer une dernière révérence à la dame belle enfin retrouvée.

Une aile d’ange jette une ombre douce sur le rivage du désespoir et dresse un pont pour monter aux cieux illuminés.

Une épée brave pousse dans la main d’un bref Quichotte tombé trop bas le temps d’une Mancha dénudée de moulins; le temps d’une Dulcinéa qui se dévoile dans un miroir.

Ainsi le rêve, ancre de salut, fleurit l’horizon devant une mer le temps d’un instant.

Ainsi le rêve, port de salut, salue le vent, lumière blanche au coeur de l’enfant qui dors dans le coeur.

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Idéologies

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Sat, 07 Feb 2004 22:14:39 GMT

Né communiste,

Détenant un rêve,

Egalitaire, futuriste,

Non imperialiste.

Mais le temps,

Non progressiste...

Le mur tombe,

Dûr reveil.

Je devins ecologiste,

Environnementaliste,

ONG, Ozone, CFC,

Biodégradable.

Mais le temps,

Non recyclable.

L’harmonie éclate,

la nature s’affasse.

Alors libéral,

Démocrate et social,

Industrie, économie,

Conjoncture, rentabilité.

Mais le temps,

Non réformiste.

l’aigle petri,

Libérté enchainée.

Me faisant Intégriste,

Lumière d’une aurore,

Au delà, Paradis,

Préscrit, Intérdit.

Mais le temps,

Non mystique.

Le glaive se dresse,

la communion craque.

Illuminé et réveur,

Egal à moi et aux autres,

sans conviction ni rancoeur,

sans illusion,

sans raison,

J’écoute l’oiseau,

au nid de mon coeur,

qui raconte le temps,

Dictateur muet,

battu par un mot,

jeté contre le vent.

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Elle s’appelle heureuse

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Sat, 07 Feb 2004 22:11:31 GMT

Se croire à l’abri,

dans un mirage de désert,

et chercher à le faire durer.

Etre plus vieux que soi,

Vouloir se consumer,

et ne plus penser...

Mais la vie supporte mal être cocue,

A la poursuite acharnée elle s’en va,

Perturber le calme, la sérénité,

Et meurtrir ma chère mélancolie...

Le temps pervers s’y met aussi,

Outil d’oubli,

Outil de vie,

Tueur de désespoir,

Tueur de mémoire.

Où sont allées ces mains tremblantes ?

Où sont mes larmes, mes déprimes ?

Où est ce coeur brisé

Au chevet de l’amour moribond.

Mais elle est là, et sans rivale,

La vie me cherche résolument,

Mais elle est là, elle est fatale...

Buvons donc, mon coeur, de cet elixir,

Vidons la cruche jusqu’a l’ivresse,

Buvons à elle, à sa santé,

Saluons là comme il se doit,

Comme une dame, à coup de champagne,

Et soumettons nous à ce destin,

qui me promet,

qui me conjure...

Mais, peu importe,

elle est heureuse...

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Quichoteries

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Sat, 07 Feb 2004 21:59:09 GMT

Un vin d’Éden coule dans les veines du martyr qui devant le crucifix se prosterne pour avouer une dernière révérence à la dame belle enfin retrouvée.

Une aile d’ange jette une ombre douce sur le rivage du désespoir et dresse un pont pour monter aux cieux illuminés.

Une épée brave pousse dans la main d’un bref Quichotte tombé trop bas le temps d’une Mancha dénudée de moulins; le temps d’une Dulcinéa qui se dévoile dans un miroir.

Ainsi le rêve, ancre de salut, fleurit l’horizon devant une mer le temps d’un instant.

Ainsi le rêve, port de salut, salue le vent, lumière blanche au coeur de l’enfant qui dors dans le coeur.

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Sitting Alone

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Sun, 11 Jan 2004 08:29:41 GMT

Sitting alone between the walls of a crowded hall

-Empty feeling of loneliness-

People like rocks stare at me,

No compassion, no tolerance.

Then the clock, on the wall, says its word !

I want to escape, but where to ?

The city like a spider has trapped me in its net,

and the walls -frontier of immagination-

A child I want to be,

but the physist says he knows,

to chaos he wants to send me ...

Entropy is the proof, he says

and the clock, on the wall, keeps the beat.

From the distance, far away,

I hear the call of freedom,

the call of the poet,

-heart without remorse-

child to eternity...

And the clock, on the wall, says its last word.

And the clock, on the wall, I'm gonna break it ...

Wichita, Kansas, 1991

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Science

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Sun, 11 Jan 2004 08:22:00 GMT

A World of neurones,

of atoms and waves.

A World color brain,

Kindom of ethereal reason,

where the blackboard is throne,

words, empty tools,

heart a machine

swallowing and pucking blood.

A World where the bird is dumb,

the mountain a variety of rock,

the tree a mine of wood.

The song is measured in pitch,

color in wavelength,

fragrance no longer action

but passive result of reaction.

A world were bond are chemical,

attraction a quantity,

time a dimension

and the clock is just a tool...

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دقات الزمن

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Sat, 27 Dec 2003 15:15:42 GMT

ليكن ليلك نهاري

وفراغك ملء قلبي

روحي نائمة

تحت رماد حبك

كيف تتحمل عيناي رمشة ضوء

تقتحم صدري رمح أمل

ليمتلىء قلبي من جديد

من أين يأتي ضوء النهار؟

أختبىء حلف ظلي

أرفض تفاؤل قلب

ظننته لن يحيا

لم بيضت ليلي المحبوب

أخرجتني من جنتي

مأمني

وحدتي

أيتها النفس الآمنة

انبعثي في قلبي

كوني ثاني نفس

في كبدي

اختبئي في مغارة صدر

حتى تنجي من حكم

جائر

ومن دقات الزمن ...

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Unfinished Rhapsody

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Sat, 27 Dec 2003 15:04:40 GMT

Inner stillness

-Caged bird-

Halted time

Why rehearse ?

-Voiceless bird-

Silence rules

Why resist ?

-Hunted bird-

Destiny thrones

Letting go ...

-Wingless bird-

Wind blows

Thunder brain

-Walking bird-

Storming sound

Standing mast

-Singing bird-

born poem

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Hymn to moderation

malekblog@kemmou.com (Malek!) — Sat, 27 Dec 2003 15:00:41 GMT

Satisfaction

When the heart trembles

-Shivering new born-

Not taken, not mothered

Uneedy

a heart without fear,

but the fear of fear,

and the lack of fear

Fair is a heart,

when it is not empty,

nor is it full,

ecstasy of moderation

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